Der Hochzeitsnacht-Fick

Bevor ich anfange, erlaube mir kurz, 50 % von euch abzuschrecken: Dies ist keine erotische Geschichte darüber, was ihr in eurer Hochzeitsnacht unternehmen sollt. Es ist kein Beitrag über einen romantischen Fick am Ende eures großen Tages oder darüber, wie ihr euren Partner in der Hochzeitsnacht erregt, obwohl ihr schon fünf Jahre zusammen seid und euch der Anblick seiner Eier mittlerweile langweilig ist. Wenn ihr das wollt, dann schnappt euch bitte euren warmen Weißwein und geht weiter zum nächsten Buffet: Dieser Fick in der Hochzeitsnacht ist versaut.

Ich bin momentan total verrückt nach Brautkleidern. Nicht, weil ich heiraten will oder weil ich sie hübsch finde. Ich würde nie freiwillig ein Kleid tragen – darin sehe ich aus wie ein unbehagliches Kleinkind, das in ein Partyoutfit gezwängt wurde, obwohl es eigentlich lieber Jeans tragen würde. Außerdem ist Weiß eine Kleiderfarbe, die man einfach ruinieren kann.

Nein, der Grund, warum ich von Brautkleidern besessen bin, ist, dass ich vor kurzem eine Fantasie über Fick in der Hochzeitsnacht hatte und sie nicht aus meinem Kopf bekomme.

Ich hatte eine Vision von einem geilen Bräutigam, der eine Brautjungfer fickt, während seine Frau zusieht, und das machte mich in einem Zug feucht.

Es geht nicht um das Kleid, und doch dreht sich alles um das Kleid. Eng, einengend und unbequem – etwas, das ich niemals freiwillig tragen würde. Und schließlich ist Weiß eine Kleidungsfarbe, die einfach nur ruiniert werden kann.

Der Schlüssel zur Fickfantasie in der Hochzeitsnacht ist, dass sie überhaupt nicht dem entspricht, was ein Fick in der Hochzeitsnacht sein sollte. Es geht nur darum, einen perfekten Abend zu zerstören. Ich betrete die Hochzeitssuite, bereit, meine wackeligen High Heels auszuziehen und meine Titten und meinen Bauch aus dem engen Korsett zu befreien. Ich erinnere mich an die teure, perfekte Unterwäsche, die ich mir extra für diesen Moment gekauft habe. Ich stelle mir vor, wie der Penis meines neuen Mannes zucken und anschwellen wird, wenn er meine straffen Nippel auf der Seide sieht.

Und dann komme ich herein und sehe, wie er eine der Brautjungfern fickt.

Sie beugt sich über das Fußende des Bettes in der Hochzeitssuite. Der Rock ist um ihre Taille gerutscht, und Rosenblätter spritzen ihr aus dem Mund, während sie stöhnt. Er steht hinter ihr, fast immer noch bekleidet, füllt sie mit seinem Schwanz und umklammert ihre Hüften und ihren Hintern mit seinen fleischigen, gierigen Händen. Er starrt ins Leere und keucht – und beißt sich auf die Lippe, um nicht zu kommen. Um das Gefühl ihrer engen Fotze um seinen Schwanz besser genießen zu können.

Ich betrachte die weißen Flecken um seinen offenen Hosenschlitz und höre sein zufriedenes Grunzen.

Und ich weine.

Es ist ein sehr bräutliches Wort, nicht wahr? Weinen. Bräute schluchzen oder schreien selten, aber sie wimmern und weinen, wenn etwas Schlimmes passiert und ihren kostbaren Tag verdirbt. Egal wie stark eine Frau ist, sobald sie zur Braut wird, wird sie weicher. Wir schleifen ihre harten Kanten ab, befestigen ein paar zarte Rüschen und erklären sie für „schön“. Bräute mögen zwar Stärke und Schönheit in sich tragen, aber wir hören selten davon, außer in geflüstertem Entsetzen. Eine starke Braut ist das Furchterregendste überhaupt: eine Bridezilla.

Ich habe versucht, keine Brautzilla zu sein. Ich habe mir auf die Zunge gebissen, wenn ich mit der Sitzordnung nicht einverstanden war, und habe an den entsprechenden Stellen gelächelt und „Mir macht das nichts aus“ gesagt. Ich bin für meine Schwiegermutter zur Seite gegangen und habe vor seinen Tanten Mist gefressen, und oh Gott, ich habe so viel geschluckt, um die Illusion von Schüchternheit aufrechtzuerhalten.

Also weine ich, immer noch in meiner Rolle.

Er fickt sie weiter. Nur kurz hält er inne, um mir zu befehlen, mein Gesicht nicht mehr zu bedecken, damit er mir direkt in die Augen sehen kann, während er tief und fest in meine Brautjungfer eindringt. Meine Freundin. Sie schaut nicht auf, aber sie weiß, dass ich da bin, und verdoppelt dementsprechend die Lautstärke ihres Stöhnens. Sie möchte, dass ich sehe, wie sehr er es genießt, sie zu ficken.

Ich schaue weiter zu, fasziniert, gedemütigt und erregt. Und trage immer noch dieses verdammte Kleid.

Er winkt mich herüber. Er hält kurz inne und beißt sich wieder auf die Lippe, um den Moment zu ertragen, in dem er meiner Brautjungfer, meiner besten Freundin, seinen Saft ins Gesicht spritzen wird. Sie macht immer weiter – rutscht zurück, um ihn noch mehr in sich aufzunehmen –, also legt er ihr eine Hand auf den Hintern, den Daumen in der Spalte, die Spitze kurz davor, einzudringen. Eine Geste der Dominanz. Ein Befehl: Hör jetzt auf. Warte.

Und ich stehe da in meinem cremefarbenen Kleid, meinem engen Korsett und diesen verdammten Schuhen, die meine Füße bluten lassen, und ich schaue den Mann an, den ich heiraten wollte, und sehe den Funken drängender Lust in seinen Augen.

Und er greift nach den Stofffalten. Und reißt.

Ein langer Riss, als sich der Rock vom Oberteil löst und einen Blick auf die Unterwäsche freigibt, von der ich jetzt weiß, dass sie nichts bewirkt hätte. Ein weiterer, heftigerer Ruck öffnet die Lücke noch weiter. Es tut weh.

Und es ist so. Verdammt. Heiß.

Er zieht mich mit einer Handvoll Stoff an sich heran und greift dann nach dem Oberteil meines Mieders – seine dicken Finger ziehen mich näher zu sich heran für einen heftigen, sinnlichen Kuss. Ich spüre seine Zähne und die Schweißperlen der Hochzeitsnacht, die ihm übers Gesicht tropfen. Ich lecke sie von meinen Lippen und sage ihm: Mehr.

Schwerer.

Also packt er mit einer Hand die Hüften meiner Brautjungfer und mit der anderen den oberen Teil meines Mieders und zieht uns beide mit jedem Stoß dieses heftigen Ficks näher an sich heran. Und je schneller er wird, desto gieriger wird er. Drängender. Er zerrt wieder an meinem Kleid und schlägt ihr auf den Hintern, wenn sie zu laut stöhnt, und starrt tief ins Leere, um mir nicht in die Augen sehen zu müssen.

Also zerre ich weiter an dem Kleid. An beiden Kleidern – ihrem und meinem. Ich sehe, wie Geld, Zeit und Planung in Rauch aufgehen, während wir beide die Insignien des schönsten Tages meines verdammten Lebens zerstören.

Und meine Fotze sabbert glatt vor Freude an der Zerstörung.

Ich will sehen, wie sie beide zu mir aufschauen und einen weiteren Streifen aus dem Satin meines Kleides reißen. Ich will hören, wie es reißt und verschmiert und schmutzig wird. Ich will, dass alles weg ist. Zerfetzt. Bis nur noch die Flecken auf den Bettlaken, Fetzen der Hochzeitsnacht-Dessous und das Echo seines Grunzens in meinen Ohren übrig sind.

Denn das hier ist ein Fick für die Hochzeitsnacht: Es soll mir im Gedächtnis bleiben, also möchte ich, dass Narben und Erinnerungen mich bis zur Scheidung begleiten.

Ich möchte zusehen, wie er in meiner Brautjungfer kommt.

Ich möchte, dass alles, was wir geplant und erhofft haben, ins Leere läuft. Denn der Aufbau einer Zukunft mit dem Mann meiner Träume fühlt sich sanft, zärtlich und liebevoll an. Weil das Kleid mich kleiner und hübscher macht – all das, was eine Braut fühlen sollte.

Aber Zerstörung? Zerstörung fühlt sich wie Macht an.